□耿 涛
叶子们的沉默总是在深秋被打破。一枚一枚像早起的鸟在枝头响亮地喧哗，然后，在一个不为人知的时刻纵身而下。或盘旋、或飘移，在蓝丝绒的天幕中滑出漂亮的探戈舞步，刚健而不失一转身的婉约，翩跹却透着悲壮的从容；不管下面等待它们的是土地、河流，还是钢筋水泥的丛林。这一瞬，仿佛只有它们的探戈，些许的悲凉早已被浪漫掩埋。
只需要一个冬天，有雪无雪的冬天并不重要，重要的是冬天过后，枝头会重新绽放无数的嫩芽。然而它们是沉默的、沉默的如同他们的前辈，除了用漫山遍野的新绿歌唱重生。它们只会默默地生长。在历经夏天的风暴和酷热后，叶子们最后的鲜亮也会褪去，只会留下记叙年轮和沧桑的黄色筋脉，透明又充满厚重。
深秋的枝头，叶子们用清脆如玻璃的声音欢快地交谈，没人知道它们在说些什么、想些什么。这些舞者在最后的探戈后可能什么痕迹也找不到，剩下的只有弥漫空气中的浓浓哲思。
